Das Angeln im Panamakanal ist irgendwie seltsam

von Stephen Sautner – Donnerstag, 8. Juni 2023

Manchmal befinden wir uns an fremden Orten und ohne Fliegenrute.

Wie der Panamakanal. Umgeben von Tarpon.

Es war eine Arbeitsreise und eine wichtige. Die 19. Konferenz der Vertragsparteien des Übereinkommens über den internationalen Handel mit gefährdeten Arten (CITES CoP19) traf sich in Panama, um über das Schicksal Hunderter vom Handel bedrohter Wildtierarten zu entscheiden – von afrikanischen Elefanten bis hin zu winzigen Glasfröschen.

Am Ende der ersten Woche verabschiedeten die CITES-Delegierten wichtige neue Schutzmaßnahmen zum Schutz der schwindenden Populationen von Hammerhaien und anderen Haien – der erste einer Reihe von Siegen, die während der CoP bekannt gegeben wurden. Deshalb beschlossen einige von uns in der Wochenendpause zwischen den Verhandlungen, ein paar feierliche Abgüsse durchzuführen. Wir haben uns umgehört und einen Reiseveranstalter gefunden, der einen halbtägigen Ausflug zum Tarponfischen in der ehemaligen Zone des Panamakanals organisiert hat. Wie genau wir sie fischen würden, wussten wir nicht genau, da keiner von uns sein eigenes Gerät mitbrachte.

Die Tarpons im Panamakanal sind, wie Bob Ross sagen würde, ein glücklicher Zufall. Sie stiegen vor 100 Jahren durch Schleusen aus dem Atlantik auf und gediehen im Gatun-See, dem 21 Meilen langen Staudamm, den Hochseeschiffe zwischen den Ozeanen befahren müssen. (Einige Tarpons wanderten weiter bis in den Pazifik und haben seitdem eine wilde Population bis in den Süden bis zur Grenze zwischen Kolumbien und Ecuador aufgebaut.)

Am nächsten Morgen betraten vier zufällige Tarpun-Angler einen alten 25-Fuß-Panga aus Holz, der mit einem neuen, schnurrenden 80-PS-Viertaktmotor ausgestattet war. Wir fuhren den Fluss Chagres hinunter und in den Kanal selbst, vorbei an der allgegenwärtigen Kanalinfrastruktur: zwei Stockwerke hohe Navigationsbojen, Baggertürme, ein Leuchtturm, der aus dem Regenwald ragt. Am anderen Ufer befand sich ein terrassenförmiger Hügel – möglicherweise von Teddy Roosevelt selbst ausgehöhlt, der 1906 während der Bauarbeiten darauf bestand, eine Dampfschaufel für einen Fototermin zu bedienen.

Währenddessen schnitten wir durch beeindruckende Wellen, die von riesigen Schiffen geschoben wurden: Containerschiffe in der Größe eines Todessterns, die die Sonne blockierten; rostende Massengutfrachter; Tanker mit seltsamen Namen wie Gaslog Geneva.

Schließlich verließen wir die Schifffahrtswege und gelangten in eine weite Bucht. In der Ferne verhüllten schwache Wolkenfetzen des frühen Morgens die Gipfel dicht bewaldeter, sanfter Hügel. Ein Großteil der ehemaligen Kanalzone ist von Regenwald umgeben, der von vorausschauenden Ingenieuren intakt gelassen wurde, die bereits vor 120 Jahren wussten, dass Kahlschläge die Wassereinzugsgebiete destabilisieren würden. Sie brauchten einen tiefen und schiffbaren See, also blieben die Wälder. Der unbeabsichtigte Vorteil besteht darin, dass viele dieser geschützten Wälder heute Nationalparks sind. Sie schaukeln mit Affen – Kapuzineraffen, Tamarinaffen, Brüllaffen – und kriechen langsam mit Faultieren. Fast 500 Vogelarten, vom Gelbkehltukan bis zum Schnurrbartameisenzaunkönig, flattern und huschen im Blätterdach des Waldes.

Ein langer Wurf vom Boot, eine Schote mittelgroßer Tarpun rollte und verstreute den Köder. Sie hinterließen Wirbel und Wirbel, die lange Sekunden anhielten, bevor sie sich schließlich auflösten. Dann erhob sich eine weitere Gruppe, dieses Mal so nah, dass ich tiefe Sauggeräusche hören und Golfball-große Augen sehen konnte.

Aber da mein Zehngewicht bequem zu Hause ruhte, mehr als 2.000 Meilen entfernt, hatte ich eine Ahnung, was als nächstes kommen würde. Ja, Zeit zum Trollen. Der Führer reichte Ruten aus, die mit sieben Zoll langen Tauchstopfen ausgestattet waren, und begann, den Panga langsam zu drehen. Also schnappte ich mir eins und hielt durch. Wenn Sie in der Kanalzone sind …

Eine Stange ging ab. Kurt Duchez, ein Biologe der Wildlife Conservation Society, der normalerweise gegen Wildtierhändler kämpft, kämpfte nun gegen einen unsichtbaren Fisch. Die Rute ruckelte ein paar Mal, aber bald wurde klar, dass es sich nicht um einen Tarpon handelte. Eine Minute später landete ein heller, ein paar Pfund schwerer Pfauenbarsch im Netz. Zuvor zeigte mir Duchez auf seinem Handy Bilder eines 25 Pfund schweren Mahi Mahi, den er kürzlich in seinen Heimatgewässern Guatemala gefangen hatte, aber er strahlte immer noch wie ein Kind, als er den verwirrten Pfau in der Hand hielt – seinen ersten überhaupt.

Wir trollten weiter an rollenden Tarpons vorbei, aber nichts passierte. Währenddessen stellte ich mir vor, dass eine gut platzierte Kakerlake oder Kröte zerquetscht worden wäre. Schließlich tauschten wir Tieftaucher gegen Popper aus und brachten sie zurück zum Boot. Aber die Fische waren sprunghaft und kamen hierher, dann wieder dorthin und dann 100 Fuß von der Stelle entfernt, an der Ihr Köder gerade gelandet ist.

Wir ließen uns beim Casting und Casting treiben. An einer Stelle war das einzige Geräusch das Gurgeln von Poppers, begleitet von den gutturalen, krächzenden Rufen schwarzer Brüllaffen von einer nahegelegenen Insel. Die ganze Zeit über wurde der Tarpun gejagt, geschluckt und gejagt. Aber meistens ignorierten sie es.

Bis auf einen.

Drei Fuß vom Boot entfernt explodierte ein fünf Fuß hoher Tarpon auf meinem Pöbel, warf eine große Wildwasserwolke aus und ließ ein Gitterwerk aus Schuppen aufblitzen. Aber dann... nichts. Der Fisch verfehlte sein Ziel und kam nicht zurück.

Ich stand einige Momente da und ließ Bilder und Ton auf die dunkle Festplatte brennen, wo Phantome verlorener Fische metastasieren. Fliegenrute hin oder her, diese hier tat weh. Eine Ahnung sagte mir, dass es unser einziger Tarpon des Morgens sein würde, und es stellte sich heraus, dass es wahr war. Die Sonne stieg höher, die Fische funktionierten nicht mehr und die mittelamerikanische Hitze ließ uns langsam welken, bis wir uns alle einig waren, dass es Zeit war, aufzurollen und zurück zum Dock zu gehen.

Der Führer startete den Motor, der leise gurgelte, während er die Ausrüstung für die Rückfahrt zum Dock verstaute. In der Ferne brüllte ein Heuler. Vor uns rumpelte ein 900 Fuß langes Containerschiff namens NYK Romulus aus Singapur auf dem Weg zum Atlantik vorbei. Eine seltsame, irgendwie spaßige Reise, aber verdammt, das ist das letzte Mal, dass ich nicht ein Rutenrohr in mein Handgepäck werfe.